Falta muy poco para que cumpla un año...
un año sin luna y sin sol,
un año de la muerte de mi hermano,
un año sufriendo estar a disposición...
un minuto de infinito tiempo,
un año de incertidumbre al terror.
Falta muy poco para que cumpla un año...
un año de muchos recuerdos a mi voz,
un año de pulso de lectura de mi pulso interior,
un siglo reducido en un año,
un año masticando aire de autorencor.
Falta muy poco para que cumpla un año...
y mi oxígeno respira el tóxico furgón,
mi tacto asienta sobre todo frío,
mi sentido gustativo se traga el amargo dolor,
escucho voces y cadenas tapadas por los gritos,
y mi lenguaje es entendido solo en este callejón.
Eterno calendario de doce meses cautivo,
derechos suprimidos para el circo de hoy.
En la jaula de leones no hay testigos
que atestigüen lo que me pasa hoy.
Falta muy poco para que cumpla un año,
treinta años de vida...
dieciocho de sol; doce de sombra.
Treinta años que jamás he vivido,
con coraje a la muerte,
con miedo a los vivos.
Juan Manuel L.B.
